De brigas nos corredores a tratores dirigidos até o frontão de suas casas, o parlamento da Nova Zelândia já viu muita conduta estranha e desordeira por parte dos deputados em exercício.
Mas algumas outras controvérsias envolveram algo um pouco menos barulhento: tricô.
No último caso, a deputada do Partido Trabalhista Deborah Russell foi vista costurando uma blusa de lã durante o horário de perguntas no parlamento na semana passada. Cerca de metade dos mais de 43.000 respondentes a uma pesquisa da Stuff acharam isso inaceitável.
A defesa de Russell? Isso ajuda-a a manter-se calma e focada. Ela também descreveu-o como uma maneira de sinalizar descontentamento com o debate ocorrendo na câmara.
Ao sugerir um elemento político, Russell não estava puxando a lã. A tricô tem acidentalmente um longo e histórico lugar no protesto político na Nova Zelândia e em todo o mundo.
HISTÓRIA DA TRICÔ
A tricô é frequentemente vista como um hobby tranquilo para o lar e a lareira. E por uma boa razão: pesquisas sugerem que pode acalmar, ajudar na concentração e criar conexões sociais.
Mas sua natureza silenciosa também tornou o tricô uma ferramenta improvável para protestos.
Durante a Revolução Francesa, mulheres conhecidas como tricoteuses famosas tricavam enquanto assistiam às execuções públicas. Durante a Primeira Guerra Mundial, mulheres belgas relatadamente usaram o tricô para registrar os movimentos de tropas e artilharia alemãs.
A Nova Zelândia tem sua própria história de tricô colidindo com a política. Uma ilustração de 1880 mostra mulheres tricando enquanto assistiam aos procedimentos da galeria das senhoras do parlamento.
O livro de Heather Nicholson sobre o tricô na Nova Zelândia, The Loving Stitch, contém uma anedota colorida do debate pelo sufrágio feminino desse período: "uma bola de lã rolou direto até a cadeira do Presidente", enquanto "uma camisola meio feita balançava até os pés de um legislador escandalizado".
Não está claro se isso foi simplesmente um acidente de tricô ou um gesto político.
Havia menos ambiguidade sobre Marilyn Waring. A renomada feminista e ex-deputada nacional, que foi a primeira mulher a tricotar no piso do parlamento, mais tarde descreveu seu próprio tricô como um ato político.
Mais recentemente, o ex-líder nacional Bill English acusou Judith Tizard, do Partido Trabalhista, de mostrar "desprezo e arrogância" ao tricotar em 2002. E em 2021, o então-deputado trabalhista Stuart Nash objetou quando Nicole McKee, do ACT, tricou durante uma homenagem ao Duque de Edimburgo.
Longe dos corredores do poder, a Nova Zelândia possui muitos outros exemplos de costura disruptiva. Em 1955, mulheres organizaram um 'knit-in' nos trilhos ferroviários para protestar contra o fechamento da linha ferroviária de Nelson, continuando por dez dias antes de serem presas.
No exterior, o rosa 'Pussyhat' tornou-se um símbolo da Marcha das Mulheres de 2017 em Washington DC, onde centenas de milhares de manifestantes se reuniram após a posse de Donald Trump.
O tricô também tem sido uma fonte de inovação cultural. Mulheres Māori desfiaram lã de roupas tricotadas importadas e reutilizaram-na para criar korowai – um exemplo de como os materiais de uma cultura são adaptados para outra.
UM FIO COMUM
Esses exemplos mostram como algo associado à quietude doméstica pode carregar uma mensagem muito pública. O tricô oferece uma forma de protesto que não precisa ser barulhenta ou confrontacional para fazer um ponto.
Existe também um termo engenhoso para isso: craftivism. Em 2009, a ativista britânica Sarah Corbett fundou o Craftivist Collective para promover o que ela chamou de 'a arte do protesto suave'.
Para entender melhor esse fenômeno, entrevistei 50 mulheres em quatro países envolvidas no tricô para mudança social.
Na Austrália, a organização australiana de justiça social Common Grace convidou pessoas a tricotar 'suéteres climáticos' para políticos, usando faixas coloridas para representar as mudanças nas temperaturas médias globais ao longo do século anterior.
Para algumas das mulheres que entrevistei, o projeto ofereceu uma maneira de participar da política quando, caso contrário, poderiam ter se sentido impotentes. Como disse uma avó: "Nunca conversei com um político... sou uma pessoa comum e simples." "Estou sentada aqui assistindo o mundo ficar mais quente." [Tricotar] me deu algum poder de ação."
Outra descreveu os cachecóis como uma maneira mais suave de comunicar a urgência das mudanças climáticas.
Na Inglaterra, o tricô foi usado para mostrar solidariedade às vítimas de abuso em igrejas.
As vítimas na Diocese de Newcastle adotaram o morango como símbolo de resiliência e mudança, levando os grupos de tricô da igreja a produzir mais de 600 morangos tricotados vermelhos e verdes.
Muitas levavam mensagens manuscritas de apoio e foram exibidas dentro da catedral. Um participante descreveu o resultado como "defesa exuberante" – uma descrição particularmente potente, dado que o abuso em ambientes religiosos pode envolver o silenciamento das vítimas. Aqui, suas vozes estavam sendo tornadas visíveis no coração da igreja.
Em todos esses projetos, encontrei que o tricô poderia dar às pessoas um senso de poder de ação, conectar aqueles que poderiam se sentir isolados e tornar as vozes negligenciadas mais visíveis.
Por mais engraçada ou irritante que possa ter parecido para muitos de nós, o tricô de Deborah Russell fazia parte de uma tradição rica e significativa.
Por gerações, as mulheres assumiram uma atividade frequentemente considerada antiquada e doméstica e a levaram para a vida pública – por vezes por conforto, por vezes pela comunidade e por vezes para fazer um ponto político.
Talvez seja por isso que, após todos esses anos, um par inofensivo de agulhas de tricô ainda pode deixar o parlamento em confusão.
Stephen John Taylor é afiliado de pesquisa no Centro de Teologia e Questões Públicas, Universidade de Otago. Este artigo é republicado do The Conversation sob uma licença Creative Commons. Leia o artigo original aqui: https://theconversation.com/needling-for-change-the-surprisingly-political-history-of-knitting-291563


